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13.10.2010

A un octet seconde, la plage est possible, autant que la pièce d'un seul destin ; Allumer, éteindre, postule à la bouffée noire du ferry, à la langue feriée, aux avaries d'un tangué cru, à la lenteur immense patiente et isocèle, à un litre de fièvre dans le pisseux du sable. Sur la nappe buvard où l'ombre des désirs s'étend, s'imbibe un sous-bois donné en paume à la fin de la terre ; Et je pense à la plaine qu'il faudra trouver, plaine de bêches muselées et de culture. Au niais du silence qui suivrait , béat le ciel , piano hissé, à la hauteur des branches et des ronciers. Je laisserai monter le lierre à ma bouche et j'aurai un fourmillement d'entre les hanches de cette bouffée native et noire du ferry, par la fenêtre de la pièce d'un seul destin.